Deseoso de suicidarme

Hoy ha muerto Alex. Yo, solo yo, le llamaba Alejandro. Pese a ser adoptado a los dos años de edad, consiguió adaptarse a mi familia. Terminó por acostumbrarse a los abrazos estranguladores de mi hermana, a dormir a los pies de la cama de mis padres, a desayunar pan con tomate los domingos, a ser uno más.

Era un perro feliz.

Posiblemente una comida no compatible con su organismo perruno desató una serie de reacciones en cadena que acabaron por destrozarle por dentro. Fué cosa de horas. Su fin llegó sin preaviso, no estabamos preparados a asumir su pérdida siendo tan joven. No se si sufrió. Quiero pensar que un ser que no tiene conciencia de si mismo no teme su propio fin.

No he llorado y no se si la pena que siento es por los llantos de mi madre y mi hermana, por el ambiente funerario que ahora mismo respiro o, quizas, porque echo de menos a ese cabroncete. La imagen del tipo del servicio de recogida, tirando los 35 kilos de carne muerta al maletero de su Citroen Xara tras pasarnos la minuta de 75€ no ayuda a mitigar el dolor, os lo aseguro. Tampoco ayudó el espectáculo de los estertores mortales tras el cese de la respiración, una respiración rápida y entrecortada. Y por supuesto, no va a ayudar nada que el loro que hay en la casa repita continuamente "Alex, ven aqui, guau, guau, guau". Hijo de puta. Podría callarse.

Un animal, era solo un animal.