Deseoso de suicidarme

Hacía mucho que no lo hacía. Meses. No es que lo echara de menos, la verdad. Nunca lo he entendido: Alcohol, oscuridad, ruido, movimiento, presas, caza, trofeo. Bueno, entenderlo, lo entiendo. Los machos se ven forzados a seguir sus instintos, a practicar la poligamia propia de todas las especies animales en las que el macho es de mayor envergadura que la hembra. Lo cierto es que a mi nunca me ha funcionado, que se le va a hacer.

Pido mi copa y observo, es lo único que se hacer. Ellas, entre risas, se mueven al son de la música machacona, ligeras de ropa y en manadas de amigas. Ellos, con cara de malotes se mueven algo más torpemente y miran descaradamente hacia ciertas partes erógenas de elllas. De vez en cuando, alguno de los machos hace una incursión. Si tiene suerte conseguirá averiguar el nombre de la rubita de culo respingón. Uno de sus amigos se acerca por si pudiera disfrutar de los restos. Dependiendo de la habilidad, el grado de alcoholemia de ambos contendientes y del físico, las probabilidades de éxito varían entre el “lárgate, gilipollas” y la lengua hasta el esófago, pasando por el intercambio de teléfonos y los restregones de cebolleta. Yo, sujeto la barra, no se vaya a caer, saboreo con paciencia infinita el vaso de tubo.

En mi estómago parece ser que se ha formado una masa poco saludable. Las cervezas, las tostas de queso de Brie y aguacate, el zumo de tomate aliñado y el de piña de bote forman un coctel bastante molesto. De todas formas, ni la más exquisita comida macrobiótica habría mejorado la situación.

A eso de las 3 una sonrisa estúpida cruza mi cara. Que más da que esté solo entre la multitud, que más da que no encaje en aquel sitio: suenan los hombres G, recordándome un tiempo pasado que siempre fue mejor, cuando mi máxima preocupación era llegar a tiempo a casa para ver Barrio Sésamo. Por un momento olvidé mis necesidades vitales y mi inutilidad para satisfacerlas. Son los hombres G, les hice un playback en una función del colegio, joder.

Vuelvo a casa, rezando por no encontrar a la benemérita en la rotonda. No es que haya bebido mucho, pero seguro que doy. Al llegar, un mensaje en el buzón. Una sonrisa.