Deseoso de suicidarme

Ésta es la primera entrada del diario. Debería ser una introducción o una declaración de principios. Paso. No me apetece.

Es viernes, son las 2 de la mañana y estoy en la cama, en calzoncillos y con el portatil en las rodillas. Tengo entendido que la gente normal hace otro tipo de cosas en días como éste, a estas horas y en sitios blanditos. Con o sin calzoncillos. Yo no. Yo doy de alta un puto blog.

Al menos este viernes ha sido distinto. He cambiado el 1, 2, 3 por una sesión de cine. Tarantino me distrajo de la realidad durante dos horas. Es un jodio genio. Kill Bill, por supuesto. Eso si, al llegar a casa: pizza de 1.30€ del Mercadona al microondas, un paseo por yonkis.com y al catre.

Hice un amago de salir a hacer las cosas de esas que he dicho que hace la gente normal de mi edad y estado civil. Pero no hubo suerte. "No puedo, tengo una boda, vente si quieres". Para bodas estoy yo, sólo sirven para recordarme lo diferente que soy del resto, para echarme en cara que no he sabido pasar por esas metas volantes que le han puesto a la vida, hasta llegar a la meta mortal.

En la tele el laboratorio de Dexter, en el estómago los restos de media botella de Jack Daniels. Para ser el domingo perfecto, debería estar lloviendo. Vaya... que casualidad.

La cobaya, a mis pies, masca papel de periódico, no le importa que las noticias sean añejas. Come, caga, chilla, come, vuelve a cagar y duerme. Si me gustara el sabor del papel, sería conejo.

Hoy todo me molesta. No hay razón, es un hecho.

Me molestan los comentarios de mi hermana, ese nosequé que tienen todas las mujeres para criticar cualquier hecho insignificante aludiendo a razones inrazonables. Me molestan los encabezados de las noticias de antena 3, la búsqueda del sensacionalismo en eventos que no son objetivamente importantes. Me molesta mi teléfono móvil, lleva dos semanas sin recibir una puta llamada (aparte de los SMS publicitarios de vodafone incitandome a la busqueda de pareja por mensajes cortos, no es la primera vez que pico). Me molesta mi cuerpo, tal lejos de la simetría que instintivamente asociamos a la belleza. Me molesta el tener que escribir aqui por no tener otra ocupación. Me molesto.